El precio de la muerte

Una máquina dispensadora de ramos de flores es el primer objeto que se cruza en el camino de cualquier visitante al entrar en uno de los cementerios de Barcelona. Hay de todos los tipos, pequeños, grandes, de rosas, de lirios, mixtos. “Por favor, introduzca el importe exacto, no devuelve cambio”, nos dicen en el Cementerio de Poble Nou. Es un precio insignificante, sólo 10 euros, adecuado para alguien que quiere dejar un detalle a su familiar o amigo fallecido.

Más caro que visitar es, no obstante, morirse. José Vicente, uno de los enterradores que desde hace 17 años se encarga de dar descanso a dos o tres personas por día en el cementerio más antiguo de la ciudad (al igual que hacía su padre, abuelo y bisabuelo) nos comenta que los precios por entierro son “astronómicos”, de entre 2.000 y 10.000 euros. “Todo depende de la madera que se quiera utilizar en el ataúd, lo más caro es la madera”, afirma. “¿Y si quiero que me incineren?”, le replico. “En ese caso también hay que utilizar un ataúd, por ley”. Sorprendida, me dirijo al tanatorio Sancho de Ávila, uno de los que trabajan con el Cementerio de Poble Nou y que se enmarca dentro de la empresa de Serveis Funeraris de Barcelona (SFB).

Bajo el lema ‘Te acompañamos’, SFB te atiende de una forma personalizada en un despacho en el que escuchan tus necesidades. Te explican con mucho detalle que el precio global de un entierro oscila entre los 2.000 euros, en el caso de que sea una persona con muy poco poder adquisitivo (y que por tanto se llevaría un ataúd de gama baja, de madera de aglomerado básico), y los 10.000 euros, que conllevaría una caja de madera de gama alta, posiblemente roble, con una abertura en la parte superior del torso, para que sea visible solamente de cintura para arriba.

No obstante, tanto los 2.000 como los 10.000 euros engloban la ambulancia, el velatorio o depósito, las flores, los coches de acompañamiento, el libro de condolencias y la música. Sólo faltarían las plañideras. Digamos que es como un pack, en el que puedes quitar o añadir opciones. Si no deseas que tu familiar tenga música en el tanatorio, son 85 euros menos, por ejemplo.

De la misma forma, el precio también incluye el alquiler de dos años, como mínimo, de un nicho, que varía entre 80 y 600 euros en función de si se encuentra en la parte baja de la pared del cementerio (más visible y alcanzable a la hora de dejar flores) o no. Igualmente también se puede optar a pedir la concesión de 50 años del mismo, ‘comprando’ el nicho hasta pasada la fecha. Juan Antonio Martínez, uno de los asesores personales de SFB señala que “al cumplirse los 50 años de concesión se le envían avisos a la familia para que pague las cuotas de nuevo y en el caso de no responder (porque puede que no quede nadie vivo) se procede al vaciado de la sepultura, trasladando los restos al osario general”. O lo que es lo mismo, los restos cadavéricos pasan a formar parte de una fosa común.

Mientras, cualquier familia que lo desee puede guardarse pedazos del pelo del fallecido en joyas “mediante un proceso químico”, indica Martínez, así como restos de las cenizas en colgantes o anillos. En el negocio hay lugar para todos, incluso para los más ecologistas, pues hay urnas llamadas ‘zen’ hechas con material biodegradable, para que a la larga las cenizas y la urna se deshagan sin afectar al medio ambiente.

Aparca y tómate una copa, mi niña

Sábado tarde. Tripa llena de pescadito frito y papas arrugás. Dos becarias dicharacheras se disponen a seguir la ruta hacia donde les lleve el destino, quizá sea Tuineje, quizá Betancuria. De momento se esfuerzan por llegar al coche con dignidad y metiendo tripa. Uf. El sol pica en esa cala del oeste de Fuerteventura. Y la carrocería del coche arde que da gusto. Pero ahí están ellas, morenitas y con sal por doquier, saliendo del aparcamiento a pie de playa.

De repente, mierda. No se acordaban de que para acceder a la calita habían tenido que bajar una pendiente más que empinada. Cuesta abajo hasta la mierda rueda, pero hacia arriba una se caga. Perdonad el tono escatológico, pero cada uno tiene sus fobias y entre mis top ten se encuentran las cuestas. No es vértigo. Es temor a que se cale el coche. Sí. Y si me queréis, ¡(no re)írse! Porque no tengo ni idea de arracarlo sin que se me vaya, al menos, 10 metros hacia abajo. Qué queréis que os diga, cada uno tiene su tendonciyo de aquiles.

A mitad de la subida, como no podía ser de otro modo, el coche acaba calándose. Yo, con la vista perdida, las lentillas pegadas y en estado de shock, ruego a mi compañera de viaje que se haga cargo de la situación, o que me trague la tierra, y que me cambie el sitio "porque sino la liamos parda". Mientras hablo, los pocos reflejos que me quedan me juegan una buena pasada y pongo el freno de mano. Algo es algo. Después de la súplica, mi compañera, tres años menor y con la cuarta parte de años de carnet que yo, sale del coche y se posiciona al pie del cañón. Eso es valentía.

En cuanto el coche de atrás se da cuenta de lo que está pasando unos metros más arriba, realiza la maniobra más inteligente que he visto en meses: Dar marcha atrás hasta la playa y evitar una catástrofe.

En el primer intento de mi compañera por subir, el coche retrocede los cinco metros estipulados. En el segundo, un ruido descomunal hace que la risa histérica se apodere de mí (y de mi 'arma') y que toda la calle se gire a mirarnos. Otro intento, otro estruendo aún mayor. Mi compañera jura que ella apreta el acelerador y deja ir el embrague en la medida exacta, que es el coche de alquiler el que no chuta. Sea como sea, tras dos intentos más de ruido, olor a quemado y pánico escénico (y a morir 'socarradas'), un buen hombre nos dirige desde lo lejos unas palabras de apoyo:

- Aparca...

Ya con los ojos llorosos, las dos pensamos que todo ha pasado, que el hombre nos sacará del apuro. "Lo va a subir hasta arriba de la cuesta, menos mal".

- ... y tómate una copa, mi niña.

¿Qué?

*

Varias horas después, las dos becarias se dirigen a El Cotillo a tomar el último baño del día y a investigar con sus gafas de buceo los cuatro pececillos de colorines de las rocas.

No saben exactamente cómo llegar hasta la calita del pueblo así que deciden preguntar a un grupo de jóvenes majoreros que ríe en la acera. "Parecen de aquí".

- Perdona, ¿la playa?
- ¿La playa...?

De repente, uno, dos, tres y hasta diez machos acuden a nuestro rescate. Debían de estar en la puerta de un bar o de caza esperando a su presa, porque sino no me explico de dónde sale tanta gente.

"Hay que ver lo majos que son en Canarias, qué atentos".

- ¿La playa...? -repite uno de ellos-. Mira aparca por aquí y tómate una copa, mi niña!

¡DIOS!

Fibermadurar

Es viernes tarde y me quiero ir sin más a pegarme un baño a la playa. Sólo escribo para manifestar mi profunda pena por no poder asistir al Festival Internacional de Música de Benicassim (FIB) 2009, que se desarrolla desde ayer en mi 'terreta' y al que LA MAYORÍA de mis conocidos asistirán, incluída la gran becaria de Onda Cero VLC, Alba García (¿o no?).

Acabo de cumplir los 25 y me veo inmersa en una era de cambios que a los que se suman muchas más responsabilidades nuevas a las que me tengo que acostumbrar sí o sí. No sé si lo soportaré. ¿No me van a dejar hacer más el tonto, el payaso, el Peter Pan?

No. Hoy he pasado mi primer pleno del Ayuntamiento. Ha sido catastrófico, aunque podía haber sido peor. 8,15 a.m, portátil, agenda, libreta, mil bolis, croissant, y café para llevar en mano. Lo tenía todo. Menos la seguridad para hacerlo. Al final lo he sacado adelante con la ayuda de todos los periodistas (ya quemados) allí presentes. A mí, en cambio, la motivación de tener la responsabilidad de hacer algo "más grande de lo normal" me invadía, a la vez que mi mente no dejaba de recordar a Jose-t, Suco, Lupe, Noe, Natalí, Dani y por supuesto Gore, en la barra. ¿Cómo lo estáis pasando?

Hoy viernes 17 de julio tenía que estar muriéndome de resaca o aún de fiesta, pero he realizado mi primer pleno. ¿Madurar?

Un día más con vida

Pero de la buena. La lástima es no tener dinero para poder campar a las anchas de una, en una nueva ciudad. Y es que tu madre no te escucha, por mucho que tenga razón, cuando le dices que la cuenta corriente va que vuela no por tu culpa, sino por obligaciones externas y necesarias: la sociabilización, o como se escriba, porque ya me da igual.

Cuando se llega a un lugar nuevo, hay que sociabilizarse, sentirse querido, conocer a gente. Y para llegar a buen puerto en estos términos no basta con pasear por Las Canteras ni con quedarse bajo la luz de una farola a escuchar cómo rompen las olas. Que también. Porque nunca sabes con qué machoman con pelotero de los que pasean por la playa te puedes topar. Dios me libre.

¿Sabeis que la marea sube cada 6 horas?

Cervecitas continuas, comidas con compañeros de trabajo, sonrisas forzadas, atención constante a mi alrededor, mas cerveza, más gente. No se me pasa una. Cinco horas de sueño máximo diario, no os digo más. Un martirio. Y un derroche de dinero casi a la fuerza.

Así, no dejo de explicarle a mi madre que la situación me desborda, que se me va el dinero como si tuviera vida propia. Pero que no es por mi culpa, que son las circunstancias de ser nueva, de que todo esté por conocer, y las relaciones por forjar. Porque con la gente recién conocida no tienes la confianza para decir con sinceridad que estás enganchada a Stieg Larsson y que lo único que te apetece es sumergirte en las aventuras de Lisbeth Salander y Mikael Blomkvist, ya sea bajo la luz de una farola o en la bendita cama. Que quién la pillara. Ni birras ni machosman en pelotero.

La pena es que si aún no son amigos no sabes decir que no. Y ya me veo yo que hoy volveré a dormir menos de cinco horas...

Huevona

Aprovecho la ilustración de The Guardian, de la que se hace eco la edición digital de hoy de El País, para retomar este espacio que tenía un pelín olvidado como consecuencia de mis días de becaria en el Cabildo grancanario.

Y es que cuánto echo de menos un poquito de literatura (¿?) en mis textos. Tanta nota de prensa, tanta mecánica en las estructura sintácticas. Desde hoy vuelvo con vosotros, siempre que el tiempo me lo permita, claro.

Día 7 de julio. Son las 19:52, las 18:52 en Canarias.

El ritmo de vida aquí no tiene nada que ver. La pachorra, la calma y el poco estrés que se respira recuerda al letargo en el que se sumían los africanos que describía Kapuscinski en Ébano, e invita a dar un respiro a las ansiedades propias de la ciudad condal.

Los canarios son unos huevones, en el buen sentido, y en el malo. O eso dicen ellos. Porque yo de momento sólo he comprobado el bueno.

Sobre todo entre semana intento mantenerme al tanto de todo, y creo que la mayoría del tiempo lo consigo (nótese que ya sé en qué isla me encuentro y a qué cabildo y a qué provicia pertenece, con todo el jaleo que eso conlleva, ¡Dios!), pero pese a mis esfuerzos sigo deshinchándome cual globo de helio; sigo durmiéndome por las esquinas a causa de la relajación que llego a adquirir en esta isla.

¿Me estaré convirtiendo en una huevona? O mejor dicho, ¿es posible llegar a ser más huevona de lo que siempre fui?

OMG.

Michal Jackson ha muerto.

Otra política exterior estadounidense es posible

La principal razón por la que surgió la gran ola antiestadounidense en el mundo árabe-musulmán fue por el respaldo incondicional de Estados Unidos en la política expansionista de Israel. Hace un par de años, antes de que Barack Obama llegara a la Casa Blanca, todas las encuestas confirmaban que la parcialidad de Washington en el conflicto palestino, junto con sus intervenciones militares en Afganistán e Iraq, habían sido las razones clave en la extendida falta de credibilidad a la Administración Bush.

En la Guerra del Ramadán de 1973, cuando los hebreos se enfrentaban a Egipto y Siria, Estados Unidos acudió al rescate de Israel y le concedió 2.200 millones de dólares en ayuda militar ante el peligro que tenía Israel de perder la guerra después de que los sirios tomaran los altos del Golán. Entonces, dicha intervención estadounidense provocó un enfado generalizado en el mundo árabe que desencadenó un embargo petrolero por parte de la OPEP, conocido como la Crisis del Petróleo de 1973. En aquel momento, Washington mostraba el soporte vital que proporcionaba al pueblo judío.

Desde la creación del Estado Israelí en 1948, la Casa Blanca ha proclamado en numerosas ocasiones que las colonias establecidas por Israel en los territorios ocupados conformaban “obstáculos para la paz”. No obstante, esta posición de influencia moderadora en el conflicto árabe-israelí choca, para muchos analistas, con la financiación de Israel para el desarrollo armamentístico del mismo.

De forma oficial, el Washington de George Bush no respaldó la ocupación e instó a un Estado palestino viable. Por otro lado, dicho gobierno se mantuvo callado mientras se construía la barrera de seguridad de Cisjordania, así como mientras sellaban Gaza y bombardeaban Líbano.

Con la llegada de Barack Hussein Obama, el primer presidente estadounidense negro y con antecedentes musulmanes, la política exterior de Washington ha dado un giro substancial pasando del unilateralismo de la era Bush al entendimiento y la cooperación entre Oriente y Occidente que propone Obama. Prueba de ello es el discurso que pronunció éste el pasado 4 de junio en El Cairo, en el que tendía la mano a los países musulmanes alabando su cultura y expresando la importancia del Islam en el desarrollo de la civilización. Obama habló tanto del sufrimiento judío del Holocausto como de la coexistencia de dos estados, el Israel y el Palestino, como necesidad para alcanzar la paz en Oriente Medio.

Como respuesta a las esperanzadoras palabras de Obama en la capital egipcia, el primer ministro israelí, Benjamin Netanhayu, declaraba el 14 de junio que se mostraba abierto a que ambos estados coexistieran siempre y cuando el palestino estuviera “totalmente desmilitarizado” y Jerusalén fuera únicamente israelí. Parece, pues, que tanto el pueblo palestino como el israelí tendrán que esperar a que estos atisbos de acuerdo tomen forma y se conviertan, finalmente, en la ansiada paz.

Martin Parr en el Diario de Mallorca

Por si tengo algún lector freaky de Parr, que sé de alguno, aquí podéis leer algo más de él.

Enseguida descubriréis que es un grande.

"Viaja con Nosotros" en La Vanguardia

El proyecto de fotografía que llevo a cabo con varios compañeros de la Escola GrisArt ha salido hoy sábado 20 de junio en el suplemento de La Vanguardia. No sabemos cómo ha llegado hasta ahí, pero lo importante es que está.


"Viaje virtual

Unos estudiantes de fotografía han construido la web de Viaja con Nosotros (viajaconnosotros.wordpress. com), donde uno se descarga una foto de sus caras y luego se toma un retrato en aquellos lugares del mundo que visite. La experiencia invita a todo tipo de refl exiones, entre las cuales cómo conseguir pasar de la experiencia virtual a la real."

Martin Parr



Ayer estuve en la rueda de prensa y en la posterior conferencia en Palma de Mallorca de Martin Parr, un inglés muy inglés que ha revolucionado los parámetros de lo que es la buena fotografía. Nada tienen que ver las imágenes de ocio, consumo, turismo y comunicación de Parr con aquellas composiciones impecables de Cartier Bresson. Pero tienen algo nuevo. Son ambiguas, juguetonas y, sobre todo, muy críticas.

Una mujer comiéndose compulsivamente una hamburguesa, un grupo de veraneantes coreanos fotografiándose en el Acrópolis de Atenas, un montón de donuts de color rosa, souvenirs, playas cubiertas... En sus imágenes te verás reflejado. Y sentirás pudor, incluso te podrán parecer exageradas y desagradables. Pero así somos. Todos somos turistas en algún momento, todos somos predecibles en según qué situaciones, todos seguimos unos patrones de comportamiento. Todo esto visto desde fuera puede resultar hilarante. Y lo es. Por eso Parr, al más estilo inglés, ha ido documentando desde los 70 todas estas realidades llenas de clichés por desgracia cada vez más homogéneos.

Modus operandi europeo

Tres días después de que los partidos de la derecha populista, junto con los extremistas e incluso las formaciones más xenófobas, se hicieran con la mayoría de escaños en el Parlamento Europeo, la resaca se hace más dura que nunca. No obstante, la cuesta arriba a la que nos enfrentamos invita, por lo menos, a la reflexión. Es, de hecho, la aspirina necesaria que alivia el dolor de cabeza de los días posteriores, pero que, tristemente, no cura el virus que corre por Europa.

Ahora, pues, es momento de analizar en profundidad la desilusión de la izquierda y, por consiguiente, su modus operandi en este tipo de acontecimientos. Pero también es momento de parase y prestar especial atención a la reacción de los votantes de la derecha, particularmente en nuestro país, así como a la falsa sensación de victoria por parte de sus líderes (si tenemos en cuenta los datos de participación).

En cuanto a la izquierda, una vez más, la desilusión y la falta de motivación han sido las causas de que aquellos, que son muchos, que podían haber ido a las urnas a salvar la Europa de Berlusconi (& company) se hayan quedado en casa. No creo que la baja participación de la población europea sea debida solamente a un castigo a los partidos socialistas por la recesión en la que estamos inmersos. Al fin y al cabo, quien más quien menos es consciente de que los que nos metieron en este embolado llamado crisis son los mismos que han ganado estas elecciones. Creo, más bien, que las causas son la indiferencia frente a un proyecto europeo que consideran poco claro y distante.

La derecha, por contra, siempre se mantiene firme, y va votar con rotundidad. El resultado: escalofriante. En primer lugar, y de cara a los 27, porque la sexta parte de los 736 diputados de la nueva Cámara son de ultraderecha o euro escépticos. Y en segundo lugar porque, ya en casa, la reacción de los votantes fieles del PP frente a los casos de corrupción en los ayuntamientos de Valencia y Madrid (hoy sin ir más lejos el juez del TSJM ha impuesto una fianza de 1,8 millones de euros al ex alcalde de Boadilla por el caso Gürtel) no es otra que cerrar filas y reafirmarse.

Sí a la jurisdicción universal

El artículo 6 de la Declaración Universal de Derechos Humanos dice, literalmente, que todo ser humano tiene derecho, en todas partes, al reconocimiento de su personalidad jurídica. Así, la legislación española contempla desde 1985 la posibilidad de que se juzguen en España determinados delitos, como el genocidio, el terrorismo o la corrupción de menores, cometidos por españoles o extranjeros fuera del territorio nacional.

No obstante, tras el debate de la nación que tuvo lugar el pasado 12 de mayo, PP y PSOE han pactado una reforma legal (utilizando, por lo bajini, un proyecto de ley en trámite en el Congreso) que restringe la jurisdicción universal a los casos en los que haya implicados españoles.

Este acuerdo entre los dos partidos mayoritarios coincide (¡qué casualidad!) con las protestas que ha recibido España por parte de China e Israel en los últimos meses. Ambos países han exigido reiteradamente que se retiraran las causas por genocidio y crímenes de guerra abiertas contra ellos para así mantener en buen estado las relaciones bilaterales entre dichas naciones y España.

Ayer se presentó un manifiesto con 329 firmas de jueces, abogados, fiscales, historiadores y las principales asociaciones de defensa de los derechos humanos, como Amnistía Internacional, contra la reforma legal promovida por el PP y el PSOE. La nueva normativa significará el archivo de casos como el genocidio maya, la represión a los practicantes de Falun Gong en China o el bombardeo en Gaza que mató, en 2002, a 14 civiles. Retrocedemos.

Marianadas a parte

Pues eso, que pese a que las andadas de Mariano Rajoy sean un tanto peculiares, no estoy segura de que El País, nuestro referente de periodismo escrito en castellano, deba tratar los artículos púramente informativos de una forma tan poco profesional.

Hablo de la noticia que aparece hoy en la página 14 del susodicho diario:

Titular: "Rajoy recupera el Falcon como eje de su campaña".

Subtítulo: "El líder del PP, al ser diputado, viaja a los mítines con dinero público".

Hasta aquí, bien. Pero OJO al lid:

"Mariano Rajoy va claramente sobrado en esta campaña electoral. Tan sobrado va, que ya ni siquiera se prepara los mítines. Ayer, en Zaragoza, repitió varias veces cuatro chanzas, se perdió en algún momento del discurso y el mitin, con cuatro intervinientes, se despachó en poco más de media hora. Una faena de aliño sin disimulo. El líder del PP centró su discurso por sexto día -sólo lo pasó por alto el sábado en Barcelona-, a falta de otras ideas, en los viajes del presidente del Gobierno en el Falcon. Cuatro veces lo repitió en 20 minutos."

¿Qué tiene que ver que Rajoy no se preparara el mitin de Zaragoza con la información que nos dan en el primer nivel de lectura? Y, lo que es peor, ¿qué hace Carlos E. Cué (el que firma la noticia) tomándose esas libertades en una noticia puramente informativa-interpretativa?

En fin, voy a revisar bien la portada, que con esto de que es lunes festivo igual me he despistado y he comprado el Público, o La Razón. Vete tú a saber.

Puntualizo

El articulo de ayer de Milgros Pérez Oliva (la Defensora del Lector de El País) me ha dado qué pensar. Por consiguiente, me veo en la obligación de hacer una ligera rectificación, muy humildemente, con respecto a mi anterior post.

En primer lugar, Almodóvar puede creerse más grande de lo que es (y no digo que no sea grande, ojo) pero el manchego también tiene derecho a criticar las críticas suscitadas por Boyero. Al igual que Boyero podría ahora criticar las crítias a sus críticas, y así indefinidamente. Porque, aunque parezca una rabieta, al cineasta nadie le quita el derecho de la réplica. Y ahí le tenemos que dar su parte de razón. Como lícitamente defiende Pérez Oliva.

En segundo lugar, es cierto que las crónicas de Boyero se alejan de la crónica interpretativa para rozar hasta untarse de la opinión no siempre argumentada. Y ahí es donde se pierde. Si el lector no ve que detrás de unas valoraciones hay un porqué, no vamos bien, a no ser que estemos en la sección de opinión.

Así que, queridos lectores, el mosqueo de Almodóvar está en parte justificado.

Que no se diga, que una también rectifica. Ale, a disfrutar del lunes festivo!

Mindundis

Ya no se tiene respeto por nada, ni siquiera por las grandes figuras que dan nombre a un país entero. Que dan color y alegría. Que muestran en el extranjero tal cual somos en Vallecas, en Carabanchel, con rulos y bata, en el mercado, con los travestis. Por favor, que estamos hablando del rey de la movida española. De un grande. Pero ni por esas…

¿Cómo osa Carlos Boyero, redactor de la sección de Cultura de El País, meterse con el hombre que más veces ha abrazado a Pe? A Almodóvar hay que abrazarle sin abarcarle y estar de buenas con él. Una relación sin rotos, o “sin fisuras” que se dice. Si no te gustan sus películas, ingenuo Boyero, te lo lo guardas y redactas aquello que nuestro oscarizado Pedro querría leer. Y si no sigues estas directrices ya sabes la que te puede caer encima. Desde que pongan en entredicho tu traslúcida opinión hasta que te comparen con el mismísimo Losantos (otro grande).

"Estamos en un país libre y los periodistas no tienen porqué ser intocables", escribía Almodóvar ayer en su blog. Veremos a ver si no es al contrario. Veremos a ver si no eres tú el que quiere ser intocable, y si no eres tú el que no sabe encajar las opiniones negativas, en este caso sí libres, de los periodistas más reconocidos del panorama cultural de nuestro país para con tus películas.

Veremos a ver si estos que dicen ser grandes acaban siendo en el fondo unos simples mindundis de carácter cagón y malperdedor, como decía mi padre.

3/3

Pues yo qué queréis que os diga... en el partido casi me duermo.

Lo peor, los energúmenos que ayer estuvieron a punto de tirarme tres veces de la bici y los salvajes que el otro día me fastidiaron la dirección de la misma.

Lo mejor, los momentos que se llegan a captar en Canaletes.

Os dejo una pequeña muestra...

Quién da más





¿Cuánto tiempo debe llevar El Mundo investigando posibles "trapicheos" de los políticos que conforman el Gobierno para rebatir “la cruzada” de la que dicen ser presas el PP y sus partidarios en El País con el caso Gürtel?

Hoy, finalmente, El Mundo arremete en portada contra Chaves y sus posibles irregularidades al haber incurrido, supuestamente, en una incompatibilidad legal subvencionando a su hija cuando era un alto cargo andaluz. Todo esto según "expertos jurídicos consultados por EL MUNDO" (siempre en mayúsculas cuando se refieren a ellos mismos).

¿Una pequeña vendetta de Pedro J.?

Arriba, a la derecha, la portada de El Mundo de hoy. A la izquierda, la de El País del pasado martes 19 de mayo, que destacaban en portada la trama corrupta del PP.

Cines Campoamor

Yo debía tener 17 años. Era un domingo cualquiera en Castellón y yo estaba acomodada en mi butaca comiendo palomitas con dos amigas. "Qué es esto", "qué fuerte", "qué horror". Aguantamos menos de una hora allí dentro. En aquel momento nos pareció la película más desagradable y con peor gusto de la historia. Era "La Pianista", de Michael Hanneke.

Hace sólo medio año vi, ya con los cinco sentidos, "Funny Games". Me encantó. Durísima, frustrante, turbadora e irritante, pero me caló. Al cabo de una semana me enteré de que era del mismo director del que hizo aquella película que recordaba horripilante.

Hoy, el nuevo filme de este director austríaco, "Das Weisse Band", se ha llevado la Palma de Oro a la mejor película en el Festival Cannes. Ha podido con Tarantino. No hay duda de que la veré. Y esta vez, Mike, no me asustarás. Que ya sé de qué pie calzas y me has acabado gustando.

Lo cierto es que estoy deseando volver a ver "La Pianista", pero esta vez con otros ojos, y en otro cine. Pues el de siempre ya cerró. Pusieron una inmobiliaria, pero se fue al garete. Ahora creo que una familia de chinos lleva un todoauneuro. Son otros tiempos.

En fin, os dejo el trailer.

Riachuelo


La declaración de Francisco Camps mañana en al TSJCV puede acabar de poner las cartas sobre la mesa en todo este embrollo llamado “el caso Gürtel”. Y debería. Es un asunto que ya lleva ocupando demasiadas páginas en los diarios como para que no se acabe resolviendo de una forma, si más no, justa. Ayer pudimos ver a nuestro cacique preferido (al que hoy Forges dedica su viñeta) y a todos sus íntimos chocando esas cinco en un intento de mostrar su unidad frente a la que les viene encima. No obstante, pese a que los más próximos al número uno de la Comunidad Valenciana sigan apoyando al mister, cuando el río suena…

Un hecho significativo es que Mariano Rajoy lleve varios días sin pronunciarse al respecto. De momento, y a diferencia de las últimas semanas en las que daba todo el respaldo y confianza a su primer barón, el presidente del PP prefiere mantenerse al margen y verlas venir el miércoles. Mejor así, imagínate que al río le da por llevar agua.

Por otro lado, Camps podrá haber retrasado la declaración un día más alegando que su abogado tenía otro asusto ese mismo día, pero de ahí a eludir todos los documentos que ya está investigando el juez, hay un trecho, amigo. Por lo visto tienen declaraciones de los empleados de la tienda de Milán, informes de la agencia tributaria, documentos internos de la firma de confección… Paquito, veamos cómo sales de ésta.

Es lo que tienen los culés


1/3

Y sólo por las fotos que se pueden sacar,
por favor, que ganen las 3.

Cacique Fabra



Denegó una subvención al Grup per la Recerca de la Memoria Histórica desde su cargo de concejal de Cultura en el Ayuntamiento de Castellón. Posteriormente, no obstante, prologó y financió un libro que ensalzaba la figura de Franco. Definió la obra como total, ambiciosa y concluyente. Y además, tuvo la sangre fría de calificar a su autor como “un valiente”.

En su etapa al frente de la alcaldía de La Vall d’Uixò autorizó un vertedero y los vertidos de residuos tóxicos sin ningún tipo de licencia. Vendió plaguicidas ilegales. Falsificó documentos. Y más, mucho más. Pero sigue siendo “un político y ciudadano ejemplar”, ¿no Mariano? ¡Cómo no! Es Don Carlos, el cacique… Y no hay bravo que ose meterse con él en la provincia.

Por desgracia.

Cómo se forra un niño mimado



Ya tengo amigos que empiezan a cerrar su cuenta 'facebook'. No es para menos. Empezó como un juego divertido de niños y se ha convertido en eso, en un patio de colegio donde gente a la que no veías hace 15 años puede saberlo todo sobre tu vida con tan sólo un par de clics. 350 amigos, y con 300 de ellos no sueles tener contacto más allá de esta red social. Es hora de planteárselo. O al menos, de replanteárselo.

El que parece no tener nada que replantearse es Mark Zuckerberg, un neoyorquino de 24 años que desde el año pasado es el más rico de su generación (posee 1.100 millones de euros), según Forbes. Este tal Mark un día se debió aburrir de su vida lujosa y decidió dar forma a una idea que rondaba entre sus colegas de Harvard mientras él estaba todo el día obsesionado con el sexo, tal y como apunta el libro de Ben Mezrich sobre la ambición del nene en The accidental billionaires: the founding of Facebook, a tale of sex, money, genious and betrayal (Multimillonarios accidentales: la fundación de Facebook, un cuento de sexo, dinero, genio y traición).

El País se hace eco hoy de la noticia y apunta que el niño mimado está, además, envuelto en varios juicios precisamente por robarles "la paternidad del invento" a sus ex compañeros de clase, ya que estos son ricos pero no tan tontos como el querido Mark y le han puesto varias querellas.

Ojo, Mark, que ya no sólo tus ex colegas de Harvard van detrás de ti... También está Tuenti, Hi5 o Myspace. Que Dios nos pille confesados.

"Elegir la palabra grotesco"



Gran artículo de hoy de Javier Marías en El País Semanal. Ha sido leer en el titular la palabra grotesco, muy utilizada por mi idiolecto, como muchos de vosotros sabéis, y centrar toda mi atención en el texto. Ha merecido la pena. Siempre merece la pena leer cuatro 'gritos' en contra de Sarko, Berlusconi, Putin e incluso Zapatero. Una se siente aliviada al darse cuenta de que no es la única que ve a Berlusconi com el summum de lo grotesco. El Alfredo Landa italiano (con perdón de Alfredo), cuya mujer es una vedette, como no podía ser de otra forma.

Interesante reflexión de Marías sobre la tendencia de la población a elegir siempre al horror y lo grotesco en sus votaciones (a Obama aún le daremos el margen de la duda...). Dice que todo es directamente proporcional. A mayor número de cumbres asiste uno de estos personajes, mayor es su grado de vulgaridad. No hay duda de que está en lo cierto. Sólo hay que echar un vistazo al collage que me he permitido crear con algunos de los mejores momentos de los últimos años. No tiene precio.

Un iPotrillo mejor


A caballo regalado no le mires el diente, y si encima es de pura raza, de esos jerezanos bien educados y señoriales, menos aún. El día que fui a recoger mi iPotrillo Apple a El Corte Inglés todo fue maravilloso. Mira que echaba pestes de Movistar y de toda las teleoperadoras estreñidas con las que había tratado. Incluso intenté huir a Orange, y durante un par de días pensé que lo había conseguido, pero no. Imposible. Te tienen bien atado. Y más si cada mes ingresan gracias a tu labia más de 80 euros. Lo quieras o no, les perteneces.

Al igual que el Gran Hermano de Orwell, Movistar te anula, pero te hace sentir bien. Te pone la miel en la boca. Te da lo que quieres. Todo para que sigas confiando en él. Un iPhone y un descuento del 50% en las facturas de un año. Hecho. Soy vuestra otra vez. No puedes dejarlo. Sencillamente, no puedes.

Y hay días en los que te sientes una basura. Al fin y al cabo eres una chaquetera. Han anulado tu criterio inicial, incluso tus convicciones. Otros días, en cambio, el iPotrillo te salva de un apuro con su GPS, y entonces se te abre el cielo y gritas "¡Alabado sea Movistar, Apple, Steve Jobs y todo lo que empieza por i!". Pero también hay días en los que sin querer, y pese a que te lo han regalado, echas un vistazo a la dentadura del iPotrillo y te das cuenta de que tiene alguna que otra caries: No te deja reenviar mensajes, ni guardar contactos mientras hablas por teléfono, ni siquiera hacer un cut&paste rápido y necesario!

Ese día cuestionas a Jobs y echas de menos al Nokia de siempre. Pero cualquier duda hacia el Gran Hermano es un error. Y efectivamente. A las pocas horas lees un artículo en el Ciberpaís en el que te garantizan que Apple sacará en verano 100 nuevas funciones para el iPotrillo. Oh yeah. Llega el nuevo software iPhone 3.0 con muchísimas más aplicaciones de la App Store, con la función de copy-cut&paste, con teclado físico y con controles remotos para programas de TV, películas, etc.

Mi iPotrillo recibirá un par de empastes para continuar tan guapo como siempre. Y yo seguiré confiando siempre en Movistar. Y vosotros, sí, vosotros, caeréis en el mundo iPhone. Al igual que caeréis con la nueva pandemia del cerdito. Sólo es cuestión de tiempo.

Get 'Lost'

Piérdete, pero con 'Lost'. Perdidos es la serie de las series. No hay más que hablar. Se ha convertido en un producto de culto y en un tema básico de conversación en el que quien no la ha visto nunca, no está 'in', y quien la ha visto alguna vez y la ha dejado de ver, es idiota. Aventuras, intrigas, muchos flashbacks y flashforwards, humo negro... 4, 8, 15, 16, 23... Alabado sea J.J. Abrams!

Ahora, cinco años después de que la cadena estadounidense ABC emitiera el primer capítulo que nos dejara a todos boquiabiertos (y que costó nada más y nada menos que 10 millones de euros), Cuatro ha decidido enganchar a todos aquellos que no son tan 'freaks' (como para descargarse el capítulo de cada semana) y la emitirá desde el principio. Las tres primeras temporadas las emitirá de golpe (el domingo pasado pusieron seis episodios en una tarde), la cuarta y la quinta en prime time y la esperadísima sexta temporada dentro de un año, casi paralelamente con la emisión del capítulo de la ABC.

Ya era hora de que una cadena de casa emitiera la serie. O sino que se lo digan a la hija de la concejal del PP de Getafe, que gastó 30.000 euros de dinero público en descargarse la serie diretamente al móvil. Y es que desde que descubrimos 'Lost', todos aquellos que no éramos 'freaks' hemos tenido que aprender a serlo. Pero con mucho gusto, oye.

Arriba, abajo, arriba, abajo…

Hace un par de semanas Salvi Danés se alzó con el segundo premio en la categoría de mejor serie de Fotoperiodismo y Documental de los premios británicos Sony World Photographer (WPA). La clave: una serie de fotografías en las que diez jubilados hacen estiramientos en la playa de la Barceloneta. Y es que, con 23 añitos, Salvi ya sabe qué es lo que el público quiere o, al menos, lo que necesita. Fotografía real, mezclada con ternura y un cierto punto cómico.

“Un trabajo un poco irónico y muy personal”, según sus palabras. Pero que documenta y atrae. Documenta, porque al fin y al cabo nos muestra lo que somos o seremos, de una forma clara y explícita, sin tapujos. Con flash directo y descriptivo. Y atrae por una cuestión muy simple, es diferente. Es grotesco, cotidiano y choca con la saturación de imágenes planas y perfectas que nos llegan diariamente. Mujeres despampanantes en bañador, caras sonrientes que irradian felicidad en spots de El Corte Inglés, de Zara o de Dior. Estamos abrumados de tanta belleza y ansiamos algo más de naturalidad. Por eso Salvi ha dado en el clavo, porque nos ha mostrado el reverso de esa delicadeza. Personas de carne y hueso, con arrugas y celulitis.

Además, la técnica utilizada le ha acompañado en el triunfo. Ha sabido utilizar los recursos necesarios para sacar de una fotografía la parte más humana. Grandes angulares e iluminaciones fuertes, ya sea con el sol de cara o con un foco artificial. La cuestión, plasmarlo todo y enfatizar lo políticamente no correcto. Que se vea tal cual, sin maquillaje, ni retoque.

¿Crisis? Sí, y grande

Queridos y queridas, estamos fastidiados. Y es que quién me manda a mí pasar todo un domingo empapándome del suplemento de Negocios de El País en las fechas que corren. Qué depresión. Por lo visto el crack del 29 es un tontería en comparación con lo que nos espera. Santiago Niño Becerra, catedrático del IQS de la Universidad Ramón Llull y autor del libro "El crash del 2010", afirma en una entrevista que se avecina una crisis "de proporciones gigantescas y totalmente inevitable". Según este erudito de la economía, estamos ante una crisis sistémica, la decimonovena que se ha producido en los últimos dos mil años. Se ve que los sistemas económicos sociales son cíclicos y suelen durar unos 250 años... Así, puesto que el capitalismo surgió a raíz de la Primera Revolución Industrial, en 1820, su fin se preve para el 2070.

En parte es un alivio que este modelo de base egoista y consumista llegue a su fin... Pero, ¿cómo se cambia de dirección? ¿Cómo vamos a salir de aquí dignamente si ahora encima nos quitan a Solbes, que es el que más defendía la austeridad? En otro artículo de dicho suplemento, Paul Krugman, Nobel de Economía de 2008, habla de lo que debería haber sido siempre la banca y no lo fue: aburrida. Y es que desde los 80 los banqueros se lo han estado pasando bomba: que si chaunchullos por aquí, que si sueldos por las nubes por allá.... Se habían convertido en estrellas multimillonarias que además se creían increíblemente listas por jugar "con astucia" con el dinero de todos. Ellos justificaban su estatus y su riqueza personal como merecidas. Pero, ¿merecidas por qué? Los bancos debían estar al servicio de los ciudadanos siempre, sin salarios extra elevados y sin necesidad de crear castillos de arena en el mundo financiero... Pero la autorregulación del neoliberalismo no ha funcionado y dichas "estrellas financieras" han dejado bien claro su afán por tener dejándonos a todos sin nada. Ahora, tal y como plantea Krugman, ves y diles que tienen que volver a la banca aburrida de los banqueros pobres.

'Momentos Weegee' nace a raíz de la asignatura de Periodismo 'Seminari d'anàlisi de l'actualitat'. Una buena excusa para crear un rincón en el cual expresar críticas y reflexiones sobre las noticias que diariamente más llamen mi atención.


¿Por qué Weegee?

Durante los años 30 Arthur Fellig se convirtió en el cronista de las entrañas de Nueva York. Le apodaron Weegee, de güija, por su supuesta capacidad de anticipar sucesos, aunque realmente su capacidad consistía en llevar instalada en su Chevrolet una emisora de radio corta. Gracias a esta emisora conseguía información de primera mano y llegaba a la escena del crimen antes que la policía.

Weegee retrató la realidad de su entorno y la expuso en un gran número de imágenes que hoy en día son de un valor documental incalculable. 'Momentos Weegee' surge como admiración a ese saber estar en el momento adecuado en el sitio adecuado. A esa previsión, a esa rapidez y a ese coraje que se le presupone a un periodista y a un fotógrafo.